Какая-то напасть с тобой этими четвергами...
Уже вторая неделя, история повторяется. Мозг живет отдельно. Или просто лучше трудится в другие дни недели.
Хочется только шампанского. Или виски. А пофиг чего - главное, с градусом.
И нет, я не знаю, как это охарактеризовать - что-то внутри, такое вот ноющее проклятие, не состоящее более ни из чего, кроме впечатлений... Пустых, необоснованных. Последнее наверно и грустно. А сказать-то, сказать-то тебе и нечего, кроме "прости". Остальное - мысли и чувства, которыми я не хочу делиться, ведь это никогда не будет принято, понято, услышано тобой.
От этого ада я еще не до конца избавилась...Что ж, придется признать, что хоть основная часть часть работы сделана твоими любящими руками, на это также нужно его величество в-р-е-м-я...